(1)
In macchina, mentre mia sorella guida, guardo una vecchia tutta agghindata andare in bicicletta.
Avete mai notato lo sguardo che hanno i vecchi quando vanno in bicicletta? Il terrore si legge loro negli occhi.
Più vecchi sono, più sanno che una mossa falsa ed è finita: cadi dalla bici e se non muori sul colpo ti rompi un femore, e se ti rompi un femore da vecchio sei morto o diventi scemo. Io non l’ho capito il collegamento tra il rompersi un femore e il diventare scemi, ma sembra un equazione geriatrica inconfutabile.
Mentre mia sorella mi accompagnava in stazione e mi raccontava qualcosa che ora non saprei riportarvi (ma che sono sicuro fosse di vitale importanza) nella mia testa si susseguivano la bici, la vecchia il femore e l’equazione…

(2)
Sul treno ho una fame da lupi ma il gusto con il quale la grassona di fronte a me azzanna quel panino indifeso mi disgusta a tal punto che decido di non mangiare mai più in pubblico. Nemmeno la carta argentata che avvolge quel panino odoroso riesce a contenere la frana di molliche che cadono dalla sua bocca incorniciata da un bel rossetto rosso fuoco. Finito di mangiare non riesco a non farmi infastidire anche dal fatto che tira fuori un romanzo Harmony e si mette a leggerlo.
Le copertine dei romanzi Harmony sono pressochè tutte uguali.
I sogetti sono sempre due, un maschio e una femmina, l’eta è sempre quella, tra i 28 e i 35.
Le espressioni anch’esse due, immensamente felici o immensamente tormentati.
Le pose ancora due: avvinghiati come due polipi o separati loro malgrado da quanto destino crudele possa essere contenuto in una pagina di copertina dai colori scadenti.
(3)
Arrivato a Torino sto per scendere e una 41enne dalle tette che stanno su solo grazie alla fede, dice ad alta voce passandomi davanti ” ma non si usa più essere cavalieri e dare la precedenza alle donne?”, guardando avanti ma riferendosi a me dato che nella foga di fottermi il posto, la mia valigia urta la sua e in questo gesto lei vede arroganza e maleducazione. Da parte mia, ovvio.
Io le dico che gli uomini erono cavalieri quando le donne erano dame, e qualcuno si fa una risatina ma lei no.

(4)
Una ragazza con una treccia lunghissima cammina davanti a me con dei pantaloni larghi e una maglietta di lana leggera, e io penso che è bellissima e che dio l’ha mandata per ricordarmi quanto possiate essere leggere e piacevoli, e per invitarmi a rivedere la sentenza che a fine giornata avrei espresso su di voi.

(5)
Peccato per quello sciame di ragazzine truccate e dagli abiti griffati che mi passa accanto.
Penso che dev’essere dura per quel tipo di donna, mettersi la mattina davanti allo specchio e nascondersi nel fondotinta e nel trucco, e poi la sera nello stesso bagno tirare giu la maschera come se la propria faccia fosse un segreto da custodire. Secondo me non fa bene alla psiche.
Fatto sta che le ragazzine mi danno l’imperssione di non farsi mai sfiorare da simili pensieri e ostentano la loro presunta sensualità guardando quella con le trecce. E una di loro bisbiglia un “ma l’hai vista quella”.
Ringrazio dio per il tentativo di prima ma per oggi, per quanto mi riguarda, non avete speranza.
Le ragazzine passano ad una ad una ed io vedo tra di loro la grassona con il rossetto rosso, la acida quarant’enne che esigerà da te rispetto per il solo fatto che possiede una figa, e la vecchia dallo sguardo terrorizzato che sfida la sorte facendo la spesa in bicicletta (quest’ultima in realtà mi fa solo tenerezza).
Certe donne verranno punite dal tempo, ma non queste.
Queste sono convinte che quando sarà il momento, armate di una siringa e 5 cc di botulino, lo affronteranno a dovere.

Qualcuno mi salvi da me stesso e dalla mia asprezza.
Fuori piove, cazzo.

Sono tornato in Abruzzo per sbrigare alcune faccende.
Dovevo stare solo due giorni.
Poi sono diventati tre.
Quattro.
Cinque.
Continuo a ripetermi “domani parto” ma puntualmente rimando.

ShinySushi scrive:
ma tu non dovevi venire a milano?
Scatterhead scrive:
si ma l’inerzia ha avuto la meglio
Scatterhead scrive:
ed essere battuto da una non-forza è decisamente umiliante

ma chi cazzo gliele ha messe in mano

le frecce ad un bambino

?

Dicono che il cancro non sia contagioso. Eppure Berlusconi s’è preso Mastella.

In soffitta un vecchio baule sigillato da un lucchetto coperto di ruggine.

Sul baule un nome scritto col gesso dalle mani scheggiate di un bambino soddisfatto del suo lavoro, e tre iniziali aggiunte tempo dopo: con più decisione e meno freschezza.
Il giorno in cui aprii la botola e tirai giù le vecchie scale di ferro per riporre quel fagotto ingombrante,era il giorno della mia partenza, ed avevo nell’animo nostalgia del futuro. Qualche giorno prima uno scroscio di pioggia improvvisa si portò via l’estate con i suoi colori, ed ora l’odore dell’ asfalto che per mesi era stato rovente, saliva fin lassù passando dalle piccole finestre rettangolari permeandone le stanze dall’intonaco corroso.
Da quella finestra, mentre poggiavo il mio baule, scorgevo una vecchia dai lunghi capelli bianchi che contava i suoi giorni sui grani antichi che le scorrevano nelle mani rinsecchite. Nella mie orecchie le sue preghiere, che non potevo sentire ma conoscevo a memoria, e nella mia testa una frase, che ripetevo ossessivamente come fosse un mantra:

“Da ciò che vuoi conoscere e misurare devi prendere congedo, almeno per un certo tempo. Solo quando avrai lasciato la città potrai vedere quanto alte si ergono le sue torri sopra le case.”

Partii pochi giorni dopo lasciandomi tutto alle spalle…

Oggi.
Oggi ti ho pensato ancora.
La nostra storia è incisa su fogli conservati nel legno, bisbigliata alla carta alla quale testardamente, stupidamente se vuoi, mi incateno.
Quando torno in questa casa c’è un posto in cui non posso non fare ritorno. E’ un posto fisico ma nel contempo un posto dell’anima. In quel posto c’è un albero di noce sotto le cui foglie passai le mie ultime estati solitarie. Quante lettere ti ho scritto da li? E pensare che la maggior parte di esse fino a ieri, ammuffivano in un baule dimenticato…
Ti ho pensato ed avevi il volto di allora, e la tua voce non era quella lontana ed acuta, di chi oggi al telefono ti racconta annoiato del suo ultimo viaggio. Sotto quell’ albero di noce mi sono perso e ritrovato. Nel ventre di un ricordo si sgretolava il mio pensare ed il mio essere unito a me stesso.
L’amore, come un acido, nei giorni in cui ti conobbi intaccò la mia fede, l’ingenuità, la vulnerabilità. Mi fece perdere la verginità in tutte le sue accezioni fisiche e mentali. Generò il bisogno di partire, di abbandonare le poche sicurezze alle quali ero ancorato, per saltare nel baratro che mi faceva paura e che paura mi fa’ tutt’ora.
E’ triste dopo tanto tempo, capire che, in fondo, non sono ancora partito. Che dopo tutto questo trambusto, i chilometri, le urla, le parole irripetibili, le telefonate interminabili e gli insostenibili addii, tu sia ancora qui, e con te anch’io.
Ieri notte ho preso il baule e l’ho aperto. Tra le tante cose quella che mi ha colpito di più è stata una foto: un montaggio fatto da me al computer, di noi due che sorridiamo abbracciati. Era tanta la distanza, e tanto il tempo che ci separava, che non resistetti alla tentazione, ricordo tenero e patetico nel contempo.
Ecco, tu eri questo, e lo sei tutt’ora.
Un’ immagine che io stesso ho ritagliato e mi sono incollato accanto.

Non so voi, ma io ogni tanto mi faccio delle domande.
Non so voi, ma io ogni tanto provo anche a darmi delle risposte.
Non so le vostre di risposte, ma le mie solitamente invece di chiudere un interrogativo aprono un numero imprecisato di “sotto interrogativi”, dando il via ad un dibattito tra me e me che spesso scade nel cattivo gusto e nel turpiloquio, roba che manco negli sterili dibattiti a Buona Domenica condotti da Paola Perego in minigonna*, riuscireste a sentire.

Una delle domande che puntualmente mi faccio è: che cazzo ne stai facendo della tua vita, Scatterè?
Voi ve la fate sta domanda?
Ah, voi siete state già facendo quello che volevate?
Che culo.
Ma vale la pena voler fare qualcosa in particolare nella vita? O piuttosto è meglio fare quello che ci capita, senza impostarsi la vita in una determinata maniera per poi sbattere il muso contro eventuali scottature, rinunce e insoddisfazioni che sono sempre dietro l’angolo ad aspettarci col sorriso sulla bocca?
Ma sopratutto, qualunque sia la nostra scelta, cambia davvero qualcosa?
Immaginiamoci due ipotesi, la prima quella della vita programmata e la seconda, della vita a cazzo di cane (“principe, la corona…”):
Il bivio di solito comincia alla fine delle scuole dell’obbligo. Giusto?
Sbagliato.
Il bivio comincia in tempi non sospetti, già nel periodo delle scuole elementari.

Ipotesi A: VITA PROGRAMMATA

Se hai dei genitori premurosi e attenti ai tuoi bisogni (futuri e non reali), ti rovinano l’infanzia com’ è giusto che sia, iniziando a prepararti alla vita impedendoti di fatto di viverla, costringendoti a frequentare attività extrascolastiche, ripetizioni, imparare almeno altre due lingue.
- Ma mammina, c’è Gualtiero al citofono che mi sta invitando ad andare a giocare con le miccette…
- NO, studia, vedrai quando sarai grande e dovrai trovarti un lavoro… mi ringrazierai!
Il fortunato bimbo crescerà tra le quattro pareti di casa sua, con una mamma premuraso che gli porterà il succo di frutta biologico e la merendina senza grassi aggiunti, mentre studia le declinazioni latine, coltivando istinti matricidi e nascondendo i lividi sotto la maglietta che i compagnetti a scuola gli hanno fatto ricoprendolo di insulti ed epiteti quali “mammone” “secchione” “bamboccio della maestra”.
Il bambino cresce disturbato e anche col complesso di avercelo piccolo, si laurea a pieni voti, comincia il lavoro che il papà ingegnere aveva gia in serbo per lui, diventa ricco, si fa una famiglia, c’ha due macchine una moto e una moglie che gli fa le corna con l’idraulico, invecchia va in pensione e muore.

FINE

Ipotesi B: VITA A CAZZO DI CANE

Il bambino è intelligente ma non si applica: ci credo io, applicati tu quando mentre studi davanti alle puntate di Holly e Benji, il vicino di casa entra dalla finestra di camera tua per sfidarti ad una battaglia con i fucili ad elastici (quelli fatti con una canna o un bastoncino di legno per la struttura, un elastico che fa da proiettile e una molletta per stendere i panni come grilletto). Prima di uscire, lasciando l’impero romano al suo destino, intorno a pagina 459, urla qualcosa di simile ad un “mamma li compiti i faccio dopooo”.
Il bimbo cresce prendendo in giro e malmenando il figlio di papà dell’ipotesi A. Lascia intorno al terzo anno di ragioneria per andare a tentar fortuna con i suoi amici con i quali suona da sempre, fino a quando la band si scioglie a causa dell’arresto del batterista. A trent’anni comincia l’attività di idraulico, si sposa con una laureata al dams, e ogni tanto si scopa le mogli degli ingegneri (perchè ce l’hanno piccolo). Nasce un figlio particolarmente bello, lo sfrutta vendendo la sua immagine ad una ditta che pubblicizza pannolini, diventa ricco, invecchia e muore.

FINE

Come vedete, alla fine della fiera, il risultato potrebbe essere uguale, con varianti nel percorso non necessariamente peggiori o migliori. Certo ci sono milioni di possibilità ed è impossibile valutarle tutte in un post. Ma alla fine, proprio perchè le possibilità sono milioni, è impossibile stabilire come ti andrà nella vita: ti andrà come andrà, magari quello a cui ambisci ti darà soddisfazioni, o magari ti creerà soltanto frustrazioni impedendoti, di fatto, di godertela. Una cosa è certa: invecchierai e morirai.

In virtù di quanto detto, oggi ho tirato le somme e il risultato che or avado ad esporvi, l’ho ottenuto grazie al seguente procedimento:

Ho sommato gli anni di fancazzismo, con quelli in cui mi sono impegnato e ho studiato avendo in mente un obbiettivo. Ho aggiunto il numero di soldi guadagnati facendo quello che ho imparato a fare studiando quello che ho studiato, sottraendolo ai soldi che invece ho perso in spostamenti, vitto e alloggio, utilizzati per fare quello che ho imparato a fare studiando quello che ho studiato. Alla somma ho aggiunto il numero di volte in cui ho fatto sesso (non da solo) mentre facevo quello che stavo facendo grazie al fatto che avevo studiato quello che ho studiato per fare quello che volevo fare.
Considerando che ora non sto facendo quello per cui ho studiato ne tantomento quello che facevo quando non studiavo preoccupandomi del fatto che non stavo studiando per fare in futuro quello che avrei di fatto voluto fare, ho pensato un numero a caso e l’ho diviso per due, aggiungendo alla fine il numero 69, perchè mi sta simpatico.
Il risultato, che va considerato come risposta alla domanda “che farai nella vita?” è

31,12

Perfavore, non chiedetemi altro, per oggi ho già dato.

*Perchè ho specificato “in minigonna”? Dovete sapere che ho un lettore, a questo punto presumo sia sempre lo stesso, che puntualmente arriva nelle pagine del mio blog cercando “le gambe di Paola Perego”. Ecco, è un sentito omaggio al fedele pippaiolo.)

- La smetti di essere sconfortata e depressa? Non hai mica l’esclusiva sai?
- Non puoi capire… soffro per ragioni di cuore.
- L’amore è solo proiezione, tu proietta su qualcun altro e il gioco è fatto.
- In effetti in questo momento l’amore per me è una questione di proiezione si, ma nel senso che il sesso lo vedo solo se vado in una sala dove proiettano porno.
- Ringraziamo dio per aver inventato l’autoerotismo. E anche per averlo vietato… gli da quel qualcosa in più.
- L’autoerotismo è bello, per carità, il difficile è sussurrarsi le cose sconce nell’orecchio da soli.
- Fai così: prendi un registratore e di tutte le sconcerie che ti vengono in mente. Poi rallenta il nastro e mentre lo fai ti riascolti: sembrerà di avere un camionista che ti sussurra porcherie all’orecchio.
…
..
.
- Sei un genio. Hai fatto dell’autoerotismo una scienza esatta.

Viviamo così
in case perfettamente arredate
che producono immondizia
perfettamente imballata

certi uomini sono prepotenti e ordinati
almeno quanto dio
(e proprio come si fa con lui
conviene non discutere e dargli ragione)

viviamo così
in questo marciume
sguazziamo
ridotti al silenzio
i più fortunati si spengono
prima ancora di chiudere gli occhi

alcuni dormono una vita  che

sopravvivendo alla propria esistenza
composti ed in silenzio
ammutoliti da chi gli urlerà in faccia la propria solitudine

non impareremo mai a morire
il cuore è fatto di polvere e la signora Morte
                                                                                che se la ride
ci soffia sopra

Secondo voi quante volte devo ringraziare Lola per aver disegnato per me questo splendido uomo di latta?

  *              *
                                                            *        *                                             *
                         *                                              *                      *
                                                                                                             *        *                                             *
                         *         *                              * 
                                                                                                      
              *              *
                                                                                                  *                
                                                                                                                  *                                             *
                         *
 *                                      *
                                                                                                    *                                             *
                         *                                                                      *                    *                                             *
                         *

C’è aria di neve.
Mi chiama Mamma che sembra una bambina, e mi dice che a casa è tutto bianco, come piace a me.
Qui a Torino è tutto grigio, come piace a non so chi, certo non a me, ma se è grigio a qualcuno deve pur piacere altrimenti l’avrebbero fatta di un altro colore sta città qui, penso.
I miei vicini di casa (li chiamo così nonostante gli 800 km di distanza… hanno nei rispettivi contatti Msn messaggi entusiastici, manco avessero ancora 10 anni. Stronzi.
Io li invidio perché già so che passeranno la domenica a tirarsi palle di neve fregandosene delle mie mature  considerazioni sul tempo che passa.
Qui a Torino c’è aria di neve, ma non c’è neve ne c’ho più i vicini.
Certo quello che abita nell’appartamento di fronte al mio è "vicino" a tutti gli effetti ma ha 80 anni, è Pugliese e dal suo appartamento arriva sempre odore di cime di rape o di broccoli.
Anche nevicasse non penso andrei a chiedergli di venire fuori a giocare con me.
Che faccio? Perché quando c’è aria di neve non è che si possa stare in casa indifferenti, sapete?
Perché quando c’è aria di neve è’ un momento solenne.
Perché quando c’è aria di neve bisogna smettere di fare quello che stai facendo e fermarsi.
E se stai fermo, quando c’è aria di neve, devi far finta di fare qualcosa per poter poi smettere di farla.
Bisogna affacciarsi alla finestra, respirare profondamente, convincersi che la vita è bella e sorridere come se qualcuno stesse lì lì per farti una fototessera.
Ma se a Torino non nevica come faccio io a solennizzarmi? Mica è colpa mia?
E pure se nevica, ora che ci penso, che faccio? Esco a giocare a palle di neve con i parcheggiatori abusivi e lo zingaro che suona a ripetizione la stessa canzone dalle 8 di mattina alle 20 di sera?
Non è proprio uguale…
E poi c’è una cosa.
Nel posto in cui sei cresciuto è sempre più facile fingere di essere bambini.
Li c’è Zappò (Elisabetta), la vecchia che viveva di fronte casa e che si lamentava sempre con mamma perché giocavo a nascondino sul suo terreno coltivato a Pomodori, c’è  Peppò (Giuseppe) il meccanico dall’ altra parte della strada a cui, da piccolo, andavo a fregare gli arnesi per costruire i miei "carretti"… C’è "Manducc’" (Domenico)  e Tonì d’ Middiò (Antonio…  e il resto del nome è ancora un mistero per me).
Quando torno a casa mi accorgo che per loro sono sempre "quello piccolo che faceva i danni" e quindi tornare bambini viene da sé e,  per assurdo, si stupirebbero nel non vedermi fuori a spalmarmi nella neve come un deficiente con i miei vecchi amici.
Vecchi…
Che schifo il tempo che passa eh?

Mi piace leggere.
Sono vulnerabile alle parole scritte.
Alcune mi scorrono velocemente in testa, altre mi infastidiscono.
Altre ancora invece si imprimono nella mia mente e non mi "mollano" fino a quando non gli permetto di fare il loro sporco lavoro: cambiarmi.
Mi diverto a volte a leggere i blog "diario" di adolescenti che riportano testi di canzoni della Tatangelo o Gigi D’ Alessio: "…questa cosa sembra scritta per me".
Certo che era scritta per te. Ognuno ha bisogno di un messaggio che per la situazione che vive o per l’età che ha, è in grado di recepire.
Esistono solitudini collettive che fanno innamorare, e quando il mondo di chi scrive si incontra con quello di chi ti sta leggendo, le parole vibrano e ti fanno vibrare.

I Blog sono un gioco strano.
Spesso li usiamo per divertirsi, a volte per nascondersi, raramente per tirare fuori qualcosa di assopito e che per prudenza, non andiamo a stuzzicare.
Penso agli infiniti diari segreti che sono stati scritti e mai letti, perchè la parola segreto aveva ancora il suo significato intrinseco e perchè allora la carta, aiutava nel mantenerli tali.
Oggi sembra che segreto sia tutto quello a cui diamo un valore e, in virtù di questo, desideriamo che gli altri ne vengano a conoscenza.
Così nascono i diari virtuali, meglio o peggio non lo so, è un inevitabile cambiamento legato alla società e classificare il tutto con l’etichetta "vanità" sarebbe riduttivo.
Per chi come me però è vulnerabile alla parola scritta, sicuramente avere la possibilità di leggere qualcosa di non imposto da delle casi editrici, per esempio, è una bella cosa.
Si, secondo me (a volte) un post è meglio di 150 pagine raccolte e prezzate dalla Mondadori.
In più c’è il vantaggio (anche questo "a volte"… di potere andare oltre e conoscere l’autore di qualcosa che ti ha colpito.
Bene, siccome siamo a Natale e si usa fare dei regali, vi regalo la Sushia e Pagly.
(U_U non me ne vorranno… il discorso si stava facendo troppo serio).
Potrei lanciare un meme del tipo "segnala anche tu i post piu belli del 2008 dei tuoi blogger preferiti", ma a natale siam tutti più buoni (…, quindi lascio da parte i meccanismi della Blogosfera, links e quant’altro, e vi auguro buona lettura…

"La X indica il punto"
di Sushi

Succede che arriva la primavera e non è che sono metereopatica, ma anche sì… in ogni caso non s’è risvegliato nessun leprotto tamburino ed i fiori si stanno ritirando tutti quanti, maledicendo quell’accenno di sole che gli ha suonato il citofono troppo presto ed è poi corso via ridacchiando.

Sorridi, baci, brindi e chiedi di me. Hai un nuovo tatuaggio e ancora cerchi di giustificarlo, ma quel che penso lo sai già. L’unico fondamentale scopo di un tatuaggio è quello di essere baciato. Niente menate sull’essere della serie "Questo simbolo rappresenta la mia ribellione sociale contro le torte di mele". No. "La X indica il punto" e io guardo le curve morbide disegnate sotto la clavicola e non ti ascolto mentre ne spieghi il significato. Vorrei solo baciare pelle/inchiostro e ricordo quando a farlo eri tu, al mattino, per svegliarmi da notti in cui di dormire non c’era verso.
Ti scappa un complimento strano e non dovresti, così scappo io, perchè… in soldoni, il fatto che sia tornata la primavera non mi turba granchè, è il tuo di ritorno che puntualmente mi frega.

Shinysushi

"Au du iu sei?"
di pagly

Non so ballare niente.
Volevo inventare parole nuove e farle circolare.
Cominciando da medurre.
Sedurre da se-ducere: condurre a sé. Io volevo condurre a me e avere una parola per dirlo con precisione. Medurre, però poi? Ho notato che pur piacendomi la parola, m’annoiava dopo un poco la persona medotta.

Volevo essere nomoteta, e diffondere lemmi nuovi di zecca. Nelle mie manie di grandezza aspiravo anche a diffondere yous, you al plurale, per dire voi. Come fanno certi dublinesi.

E oppormi alle parole abusate e a quelle che detesto.
Tipo irriverente. Ne odio l’uso che se ne fa per vendere cose…come se uno comprasse per l’irriverenza. Che cazzo di valore aggiunto è? Non c’è manco sul dizionario etimologico on lain. Il termine inoltre è accostato ossimoricamente a cose che amo, tipo i dvd dei Griffin…o ai Simpson: la famiglia più irriverente della tivvù.  grrrrrr

E volevo far diventare normale il desueto, bandire termini francesi che in genere mi sono invisi, tipo trait d’union e altre cazzaglierie del genere. Contare tutto con numeri come otto, palindromicamente rotondi. Cambiare termini grigi come inquinamento con pollution, che fa pensare ai fiori gialli, e all’ape maia.
Volevo scrivere l’inglese come si pronuncia, bat u em ai, tu disagriii?
E volevo usare l’imperfetto, perché è il tempo del gioco, uans apon a taim, ed è il verbo con cui mi esprimo con gli amici del cuore e solo con quelli. Tipo:
-Che facevamo stasera? 
-Beh, non so, uscivamo!
-Ok, a che ora scendevi?
-Boh, ti squillavo.
Volevo diffondere con l’uso, traduzioni letterali e romantiche tipo cadere addormentata, o finalmente cadere innamorata…
Volevo pure volare, ma data la mia ornitofobia, avrei paura delle mie stesse ali.

Pagly